Verano (poemes de) Matsuo Bashô

                                                                 MATSUO BASHÔ

                          (Ueno, Akasaka, 1644 - Edo [actual Tokyo] 1694)

                 (Destacat poeta de la història de la literatura japonesa)

Verano

Preso en la cascada
un instante:
ya comienza el verano.

* * *

¡Ay perlas de verano!
Eso es todo lo que queda
del sueño de los héroes.

* * *

Las lluvias de mayo
no te atacan ya,
templo de oro.

¡Qué admirable,
Quien no piensa, "La vida es fugaz,"
Cuando ve el destello de un relámpago.

* * *

Me siento como en un cuadro;
La vaca avanza lentamente
Por el páramo veraniego.

* * *

El río Mogami
Ha arrastrado al ardiente Sol
Hasta el Océano.

* * *

El principio de la poesía:
La canción de los plantadores de arroz,
En la provincia de Oshu.

* * *

Un pobre hospedaje;
El lloriqueo de un perro
Bajo la lluvia en la noche.

* * *

Una casa exquisita:
Los gorriones son felices en el mijo
Del campo trasero.

* * *

¡Ah! ¡La hierba del Verano!
Todo lo que queda
De los sueños de los guerreros.

* * *

El claro de luna penetra
En la gran arboleda de bambúes:
El hototogisu grita.

* * *

El hototogisu,
Cantar, y volar, y cantar, -
¡Qué vida tan ocupada!

* * *

¡Ah kankodori!
En mi tristeza,
Ahondas mi soledad,

* * *

Moscas de Kiso,
Aprended del viaje
De este vagabundo cargado de dolor.

* * *

Pulgas, piojos,
El caballo meando
Junto a mi almohada.

* * *

Silencio;
La voz de las cigarras
Penetra las rocas.

Nada indica
En la voz de la cigarra
Que pronto morirá.

¡Ah, qué glorioso!
Las jóvenes hojas, las verdes hojas-
Brillando al sol!

Matsuo Bashô

Versiones de Tsutomu Takagi y Alberto Manzano

Informació extreta de: http://www.amediavoz.com/basho.htm

2 poemes de Georg Trakl

                                                            GEORG TRAKL
                                                          (Austria 1887 - 1914)

A los enmudecidos

Ah, la locura de la gran ciudad cuando al anochecer,
junto a los negros muros, se levantan los árboles deformes
y a través de la máscara de plata se asoma el genio del mal;
la luz con látigos que atraen ahuyenta pétrea noche.
Oh, el hundido repique de las campanas del crepúsculo.

Ramera que entre escalofríos alumbra una criatura
muerta. La ira de Dios con rabia azota la frente de los poseídos,
epidemia purpúrea, hambre que rompe verdes ojos.
Ah, la odiosa carcajada del oro.

Pero una humanidad más silenciosa sangra en oscura cueva
forjando con metales duros el rostro redentor.

Versión de Helmut Pfeiffer

informació i text extret de: http://www.amediavoz.com/trakl.htm

ENTRE EL FULLATGE ROIG PLE DE GUITARRES 

Entre el fullatge roig ple de guitarres 

Onegen els cabells grocs de les noies 

Vora el tancat on s'alcen gira-sols. 

Enmig de núvols passa un carro d'or. 

A la pau d'ombres brunes emmudeixen 

Els ancians, que com lirons s'abracen. 

Els orfes canten dolcament a vespres. 

En grocs miasmes hi ha un brunzir de mosques. 

Al rierol encara fan bugada 

Les dones, i flamegen draps estesos. 

La menuda que em plau fa tant de temps 

Torna a venir per la grisor del vespre. 

Versió de Feliu Formosa

Im roten Laubwerk vol1 Gitarren / Der Madchen gelbe Haare wehen / Am Zaun, wo 

.Sonnenblumen stehen. / Durch Wolken jahrt ein goldner Karren. 

In brauner Schatten Ruh verstummen / Die Aten, die sich blod umschlingen. / Die 

Waisen süss zur Vesper singen. / In gelben Dünsten Fliegen summen. 

Arn Bache waschen noch die Frauen. / Die aufgehangten Linnen wallen. / Die Kleine, 

die mir lang gefallen, / Kommt wieder durch das Abendgrauen. 

*Afortunadament fa pocs mesos s'ha publicat una edició en català de l'obra de Trakl amb una acurada traducció de Feliu Formosa

http://www.vilaweb.cat/noticia/4018833/20120610/adesiara-recupera-poemes-georg-trakl-noferim-tast.html

http://www.nuvol.com/noticies/traduir-georg-trakl/

2 poemes de Pasolini

                                                  Pier Paolo PASOLINI (Bolonia 1922 - Roma 1975)
A algunos radicales

El espíritu, la dignidad mundana,
el arribismo inteligente, la elegancia,
el traje a la inglesa y el chiste francés,
el juicio tanto más duro cuanto más liberal,
la sustitución de la razón por la piedad,
la vida como apuesta para perder como señores,
os han impedido saber quiénes sois:
conciencias siervas de la norma y del capital.

**************
Abro a la mañana de un blanco lunes... 

Abro a la mañana de un blanco lunes
la ventana, y la calle indiferente
roba entre su luz y sus rumores
mi presencia infrecuente entre las hojas.
Este moverme... en días totalmente
fuera del tiempo que parecía consagrado
a mí, sin regresos ni paradas,
espacio lleno todo de mi estado,
casi prolongación de la existencia
mía, de mi calor, del cuerpo mío...
y se ha truncado... Estoy en otro tiempo,
un tiempo que dispone sus mañanas
en esta calle que yo miro, ignoto,
en esta gente fruto de otra historia

Versión de Delfina Muschietti

extrets de: http://www.amediavoz.com/pasolini.htm

1 poema de Kafka (130 anys del seu naixement)

                                                     Franz Kafka (1883 - 1924)
                                                Tal dia com avui hauria fet 130 anys.

Gente que pasa por los puentes oscuros,
al lado de los santos
con lamparitas mortecinas.

Nubes que vuelan por el cielo gris,
al lado de las iglesias
con torres que oscurecen.

Uno se reclina sobre la barandilla de piedra
y mira al agua de la noche,
las manos en las viejas piedras.

Franz Kafka

poema trobat aqui:http://alsurdelsilencioelpoema.wordpress.com/2012/07/03/un-poema-de-franz-kafka/

1 poema de Raymond Carver

                                                       Raymond Carver (1938 - 1988) Ha sigut una sorpresa descobrir la faceta poètica d'aquest escriptor nordamericà que el van englobar dins un estil literari anomenat "realisme brut".
El següent poema el vaig descobrir en un blog http://blogs.elpais.com/letra-pequena/2013/05/el-poema-perfecto.html 
 i és una traducció de Jaime Priede.

MIEDO
Miedo a ver un coche de la policía acercarse a mi puerta.
Miedo a dormirme por la noche.
Miedo a no dormirme.
Miedo al pasado resucitando.
Miedo al presente echando a volar.
Miedo al teléfono que suena en la quietud de la noche.
Miedo a las tormentas eléctricas.
¡Miedo a la limpiadora que tiene una mancha en la mejilla!
Miedo a los perros que me han dicho que no muerden.
Miedo a la ansiedad.
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo a quedarme sin dinero.
Miedo a tener demasiado, aunque la gente no creerá esto.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y miedo a llegar antes que nadie.
Miedo a la letra de mis hijos en los sobres.
Miedo a que mueran antes que yo y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre cuando ella sea vieja, y yo también.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día acabe con una nota infeliz.
Miedo a llegar y encontrarme con que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar lo suficiente.
Miedo de que lo que yo amo resulte letal para los que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado.
Miedo a la muerte.

Ya he dicho eso.
Raymond Carver

En lo oscuro/ M'imaginaré que la vida... (de E.E.Cummings)

Edward Estlin Cummings (1894 - 1962)
Un dels poetes nordamericans més populars dels darrers temps

En lo oscuro...

en lo oscuro
de la lluvia, mientras el atardecer
entra en su estuche me siento
a pensar en ti

la ciudad
sagrada que es tu rostro
tus mejillas pequeñas las calles
de las sonrisas

tus ojos
a medias ave
a medias ángel y tus soñolientos
labios donde flotan las flores del beso

y
hay esa dulce y tímida pirueta
tu pelo
y también

tu alma
de canción y danza. una estrella
única raramente amada
se pronuncia, y yo

pienso
en ti

Versión de David Lagmanovich
Para la revista "La pecera" Nro. 7, 2004
 

(Fotografia i versos extrets de la pàgina: http://www.amediavoz.com/cummings.htm)

Enguany en la Setmana de la Poesia de Barcelona 2013 del 8 al 14 de maig hi ha programat el dia 10 de maig a les 22h a la placeta de Ramon Amadeu de Barcelona un recital de piano, guitarra, viola i violoncel on es recitaran versos de E.E.Cummings. Recital a càrrec de Joan Josep Mayans i Eva Curtó.

m’imaginaré que la vida
no val la pena de morir,si
(i quan)les roses es lamenten
que les seves belleses siguin en va

però encara que l’home es convenci
que tota mala herba és
una rosa,les roses(en podeu estar
segurs)només somriuran

Poema traduït al català i extret de la pàgina on hi ha un fabulós recull de traduccions al català d'aquest autor: http://www.mallorcaweb.com/magteatre/poesiaanglesa/cummings.html

Cielo vivo (de Poeta en Nueva York - Federico García Lorca)

Enguany a través dels manuscrits originals que va deixar escrits el poeta universal en llengua castellana Federico García Lorca (1898 - 1936);  s'ha reeditat "Poeta en Nueva York" i precisament a aquesta ciutat se li ha dedicat una retrospectiva molt especial.

Cielo vivo
Yo no podré quejarme
si no encontré lo que buscaba.
Cerca de las piedras sin jugo y los insectos vacíos
... no veré el duelo del sol con las criaturas en carne viva.
Pero me iré al primer paisaje
de choques, líquidos y rumores
que trasmina a niño recién nacido
y donde toda superficie es evitada,
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.
Allí no llega la escarcha de los ojos apagados
ni el mugido del árbol asesinado por la oruga.
Allí todas las formas guardan entrelazadas
una sola expresión frenética de avance.
No puedes avanzar por los enjambres de corolas
porque el aire disuelve tus dientes de azúcar,
ni puedes acariciar la fugaz hoja del helecho
sin sentir el asombro definitivo del marfil.
Allí bajo las raíces y en la médula del aire,
se comprende la verdad de las cosas equivocadas.
El nadador de níquel que acecha la onda más fina
y el rebaño de vacas nocturnas con rojas patitas de mujer.

Yo no podré quejarme
si no encontré lo que buscaba;
pero me iré al primer paisaje de humedades y latidos
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.
Vuelo fresco de siempre sobre lechos vacíos,
sobre grupos de brisas y barcos encallados.
Tropiezo vacilante por la dura eternidad fija
y amor al fin sin alba. Amor. ¡Amor visible!

Federico García Lorca, Poeta en Nueva York, 1929

Viatge d'un moribund (La poesia de Joan Sales)

Fa molt poc que he descobert que Joan Sales també escrivia poemes.
Joan Sales fou escriptor, editor, i un novel·lista que és bàsicament recordat per una obra cabdal com "Incerta glòria". L'any passat juntament amb Calders i Tísner fou recordat amb un any carregat d'actes commemoratius.
Fa poc Club Editor ha publicat sota el títol "Viatge d'un moribund" la seva obra poètica i potser és una bona ocasió per descobrir que Joan Sales també fou un bon poeta...

                  

                               RECUERDO DE VERACRUZ

                                                   Carpe Diem!

                                             No s'obliden mai més unes hores de calma.

                                            Viatger, prou has fet si amb la brisa del mar

                                        has flairat un moment l'alta pau de l'atzar

                             a l'obra d'una palma.

                                                                       

                                                                      ¡No pensar, no sentir, no voler, no enyorar!

                                                                      Ja no veuràs mai més aquesta estranya platja

                                                                      i és sovint el millor que resta d'un viatge

                                                                                     el record d'un instant molt clar.

                                                               

                                                                              Joan Sales (Barcelona 1912 - 1983)

Rellegir Bolaño. L'arxiu Bolaño.

Enguany fa 10 anys de la desaperició d'aquest gran escriptor que fou Roberto Bolaño. La seva influència i el seu llegat ens arriben ara en forma d'una gran retrospectiva al CCCB de Barcelona. Interessantíssima retrospectiva per conèixer d'aprop totes les etapes, llibres, fotos, records i manuscrits.
Cal dir que l'exposició incentiva i molt llegir o rellegir l'obra d'aquest autor.
Reconec que el que més desconeixia i més em va crida l'atenció fou la seva obra poètica.
He llegit aquests dies el seu recull de poemes "Los perros reománticos" publicat per Acantilado.
No sabria quin poema destacar perquè tots tenen quelcom i conviden a ser rellegits més d'un cop.

                                                            RESURRECCIÓN
                                        La poesia entra en el sueño
                                        como un buzo en un lago.
                                        La poesía, más valiente que nadíe,
                                        entra y cae
                                        a plomo
                                        en un lago infinito como Loch Ness
                                        o turbio e infausto com el lago Balatón.
                                        Contempladla desde el fondo:
                                        un buzo
                                        inocente
                                       envuelto en las plumas
                                       de la voluntad.
                                       La poesia entra en el sueño
                                       como un buzo muerto
                                       en el ojo de Dios.
                                         
                                           Roberto Bolaño
                                    (Santiago de Chile, 1953 - Barcelona 2003)

"¿COMO SE LLAMA ESTO?,
pregunté.
OCÉANO.
Una larga y lenta
Universidad."

Vuelta a casa ( un poema de H.P. Lovecraft)

En un dia com avui, 15 de març, moria el gran escriptor, narrador i
                                                     Poeta nordamericà H.P. Lovecraft.

Vuelta a casa

El demonio dijo que me llevaría a casa,
A la tierra lívida y sombría que recordaba vagamente
Como un lugar elevado con escaleras y terrazas
Rodeadas de balaustradas de mármol que peinan los vientos del cielo,
Mientras muchas millas más abajo, a la orilla de un mar,
Se extiende un laberinto de torres y torres y cúpulas superpuestas,
Una vez más, me dijo, volvería a quedar embelesado
Ante aquellas viejas colinas, y oiría el lejano rumor de la espuma.
Todo esto prometió, y por las puertas del ocaso
Me arrastró a través de lagos de llamas lamientes
Y tronos de oro rojo de dioses sin nombre
Que gritan de miedo ante un destino ominoso.
Después, un negro abismo con ruido de olas en la noche:
«Aquí estaba tu casa», se burló, «¡cuando aún veías!»

                                                              H.P. Lovecraft (EE.UU. 1890 - 1937)
Versión de Juan Antonio Santos y Sonia Trebelt
 (extret del portal poètic: http://www.amediavoz.com/lovecraft.htm)